Não é doença que habita o sangue ou a pele,
É o mapa de um cérebro que desenha outras vias,
Um espectro de cores onde o brilho se impele
Entre sombras de medo e luzes que são harmonias.
No silêncio que fala, a comunicação se esconde,
O olhar busca o porto, mas a alma flutua,
A mão repete o gesto onde o ritmo responde,
Numa dança privada, sob uma luz só sua.
Há níveis de apoio, como degraus de uma escada:
O suporte que abraça, a mão que sustenta.
Para cada jornada, uma força somada,
Pois o peso do mundo, por vezes, fragmenta.
O som vira trovão, o toque vira espinho,
Na mente que sente tudo em alta voltagem.
A ansiedade é o vento que desvia o caminho,
Exigindo coragem na própria paisagem.
E o luto do pai, que vira aceitação,
É o solo onde o cuidado começa a brotar;
Não se busca a cura, mas a compreensão,
Pois amar é o jeito mais doce de habitar.